Oxido y cenizas

Ana Caliyuri

En tiempos
de óxido
la garganta
de las cenizas
rasguea
una arcaica
melodía
que enhebra
los huesos
de las serpientes.
En esa falacia
sobrevivo
a la tierra
siendo flor
de la mortandad.
En las noches
en que el saxo
se muere
muere el tiempo
y mato a una viola
para que renazca
la hazaña
de ser aire
en otro cuerpo.

No me rindo

No me rindo

como dijo el poeta

“aceptar el reto”

y descansar

 el día

en los viejos sueños.

No me rindo

aún en este tiempo

que finge

los silencios

en la estúpida voz

de corazones huecos

como la historia

de los pueblos

que hacen

de la desmemoria

la voz

de los cuervos.

Pero si por esas cosas

que tiene el camino

la pluma

y la vida

expirasen

sin remedio

sé que no me he rendido

porque supe habitar

la luz

de los versos

que se oponen

a los vacíos

que propone el viento.

La manzana y su magia en el tiempo

La manzana y su magia en el tiempo

Había una vez una manzana que pendía de un árbol a la espera de la cabeza de Newton. Blancanieves que andaba buscando un príncipe se lanzó para morderla, en ese momento apareció Robin Hood para apuntarle con su flecha, pero fue Magritte quien la inmortalizó sobre un lienzo hasta que Steve Jobs la digitalizó mordida. Después de todo, desde que el mundo es mundo, cada uno y cada cual divide o muerde la manzana según sus intereses…

Entre la quietud y los inquietos

La quietud
en los hombros
de la inquietud
soportando
la boca hambrienta
como horizonte
que cae muerto.
La quietud
del trabajo
nos precipita
a la fosa
de los sueños
y me resisto
a morir o matarlos
en la garganta
de una avenida extranjera.
Nada soy
sin ese puñado
de sueños
como pájaros
que siempre
han acompañado
mi vuelo.
Ojalá
no sea tarde
aunque el reloj
se nota quieto
hay una inquietud
que no hace treguas.

Vieja tierra

Soy una viajera reconciliándome con la vieja tierra esa que inmortaliza la emoción en dos o tres versos. La pequeñez del renglón en la brevedad más plena. Miro hacia delante para ver la vaporosa danza de una poesía cuasi etérea en las vértebras de algún cielo. Es necesario alimentar el alma aún en la flaqueza de un hoy que no baja estrellas.

Latinoamérica

En brazos
de la niebla
transcurrimos
con la palidez
del rostro
de los sueños.
Pronto
es primavera
y nada calma
a esta neblina
que nos envuelve.
Los jazmines
florecerán
igualmente
solo que la mirada
entona
con las ausencias.
El horizonte
de Latinoamérica
errante
y en las riberas
de llamas muertas
y los jazmines
que se empeñan
en florecer
cual esperanza
de mirada nueva.

Historias gélidas

Yo no sé cómo explicarle. Aparecí aquí, súbitamente. Así sin más, a la velocidad del pensamiento. Me corporicé y todo esto es tan nuevo. Quiero volverme a mi casa, dijo ella con gesto esperanzador.
El hombre la miró por el rabillo del ojo. El aspecto de la mujer era de fuera de época, pero lo peor de todo era el gélido gas que parecía envolverla. 
Las palabras comenzaron a quebrarse en la garganta del hombre y la idea de mujer se hizo agua de lluvia. Alzó su vista y vio como las nubes se convertían en otras formas, otros pensamientos, otros diseños. Un llanto antiguo bajó por sus mejillas y por enésima vez memorizó el rostro de su esposa muerta.
Nadie escapa al niño que cada uno tiene, dijo la terapeuta, mientras entraba al anciano a la sala de estar, allí donde las nubes desaparecen y el llanto muere.