MEMORIA DEL ALMA

Hay una memoria prendida del alma, una memoria desarticulada, esparcida en retazos sobre ayeres de vasijas no domesticadas. A los pies del otoño, la melancolía destila mares híbridos de lana; el punto cruz de cualquier nostalgia. Mas, con el transcurrir del tiempo que no existe, se aprende que a la melancolía la abruman los sueños y soñar como decía mi abuela… no cuesta nada. El alma, el pensamiento y los espacios en blanco saben colocarle alas a los sueños hasta elevarlos, y también prestarle alas por un instante a quien no sepa ceñirlos a la esperanza, hasta confiar en que es posible un paso estrecho o un paso largo; principio y fin de andar por la vida legítimamente efímera y aún así, caminando. Cosas de la memoria…esparcida en retazos.