Migajas

Camino en forma aleatoria entre el ayer y el misterio del mañana. Es tarde , las palomas en la plaza ya se han saciado y estas migajas quedarán encerradas en el puño hasta nuevo aviso. Hurgueteo en los bolsillos con la otra mano y una moneda es todo lo que tengo. A cara o cruz es el día, entre qué y qué, sería una gran pregunta. No hay muchas opciones, pienso, mientras  una paloma herida que picotea el vacío me recuerda mi puño cerrado y las migajas. Con lentitud abro mi mano, una a una van cayendo los restos de una galleta vieja. Es fácil saciar el hambre de un ave de ala quebrada, lo difícil va ser que vuele, me digo, mientras lanzo al aire la moneda y sigo buscando un charco de lluvia  donde mirarme. Hace mucho que he muerto en medio de tanta gente y nadie lo ha notado. Ahora revolotea entre mis pies esta paloma blanca que se esfuerza por volar . La coloco sobre mi hombro, es probable que desde allí vea con más claridad el cielo, esa inmensidad plácida.  Palpo la moneda, la única que tengo y sé que no quiero migajas…