Paracaidista

Soy una intrusa en este lugar. Me abrocho y desabrocho el cinturón. Me hago la indecisa. Nunca manejé un auto deportivo, tampoco fui acompañante de fórmula 1 y menos que menos paracaidista. Me abrocho y desabrocho el cinturón. Me gusta ver las caras de circunstancias de los fortuitos voladores en el aire. Les gusta el vértigo de no saber y aprender sobre la marcha. Tengo pensamientos acelerados, tal vez porque la necesidad de huir de ahí es superior al movimiento de cualquier objeto lanzado con fuerza al aire. Soy una intrusa.  

El entrenador me mira con detenimiento. Saltar al vacío es un reto a la cobardía- me dice por lo bajo. Me desabrocho el cinturón y me retiro unos pasos.  Le pregunto, histriónica y balbuceante, cuántas horas de vuelo tiene el que maneja el avión. ¡Y qué importa- me responde- hay un frívolo placer en el salto!

Observo y a lo lejos se ven miles esperando el turno y la aventura de ser otros, por un instante.

Soy una intrusa, jamás hubiese subido a este vuelo de improvisados. Sólo estoy por aquí para bocetar la situación en forma de retrato.

Esta manía mía de usar anteojos retrovisores hizo que lo recordase. Él es el mismo de siempre, repitiéndose en todas latitudes, dibujando espejismos en el aire para que haya muchos lanzándose al vacío, mientras en tierra se apropia de sus vidas, sus pertenencias, e incluso hasta de su sangre.

No hay caso, por más que quiera avisarles hay una sordera  generalizada. Espero que ellos vean la hilacha que le sobresale  al entrenador, un ser avezado en la mentira, pero debido a su  evidente excitación triunfal se le olvidó esconder un detalle: es el único que lleva puesto el paracaídas para este viaje…

SIMULADORES

Sobre el tapete

los simuladores,

voces falaces

de bonanzas.

A expensas

de la vena

que despierta

destilo

un poema

que sangra

sin gracia.

Liberar

las horas inertes

en cajas bobas

son lides

que fatigan

el alma.

Mientras tanto

simulan

los lobos

su cacería

tras sonrientes máscaras.

Agenda Cultura y espectáculos Tandil

Gracias a Agenda Cultura y espectáculos y al escritor Alejandro D. Gatti por haber recomendado mi pluma y tener la oportunidad de estar ahí, cerca de los lectores de la propia aldea.

DEMASIADO

Demasiada sangre,

demasiado olvido,

demasiado dolor,

demasiadas pesadillas,

demasiada postergación.

Demasiados fantasmas,

demasiada tiranía,

demasiado espanto,

demasiado tiempo,

demasiado, para cantar

la claridad

de lo puro

en un copón

de alegría.

Y aún

a fuerza

de coraje

siempre es

demasiado acento

para una sola vida.

Bajo las piedras

Macarena sacudió la cabeza. Necesitaba poner en claro los pensamientos: la vida no es exacta, se repetía por lo bajo, mientras los dedos azuzaban los recuerdos escondidos por décadas. Abrió una vieja caja vacía a modo de rito. Sabía muy bien que ahí no hallaría más que algún recorte de diario que no la contemplaba. O si…

 Los gobiernos de facto como aceros destilan filos en todas direcciones. Era hora de sublimar puntas de flecha. Tomó el camino corto: escuchó su propia historia en cautiverio mental y echó a volar el último pájaro con alas. Era tiempo de otra música y al mejor estilo Clarice Lispector, tímidamente, canturreó: lalalalala.  Sacudió la cabeza nuevamente, y una vieja canción comenzó a sonar en los recuerdos. Tal vez mañana empezaría a buscar bajo las piedras las fotos que la nombraban.

Llave

La mirada es el faro, la luz cual tangible flama, el ápice de universo que nos identifica; el pequeño sol que se repliega y crece, el mar breve y el pequeño mundo que nos legitima; en definitiva la mirada es la llave que profundamente nos habita.

Ajedrez

Como pieza

blanca

la madre

de los olvidos,

como pieza

negra

el padre

de las remembranzas,

y así discurrimos

por la existencia

siendo mares

de sentimientos.

Jaque mate

una y otra vez

somos armonía

en el corazón

del universo.

DESTELLO EN REFLEJO/LAMPO RIFLESSO.

Hay un cielo infinito
diseñado
por la comunión
de las almas
donde las voces
son espejos
sin máculas.
Hay un cielo infinito
en el seno
del tiempo
que pronuncia
nuestros latidos
cual pilar
de los fundamentos.
Dime viajero:
¿conoces tu destello
en las noches oscuras
de ojos abiertos?

LAMPO RIFLESSO.

 C'è un cielo infinito/ progettato/ per la comunione/ delle anime/ dove le voci/ sono specchi/ senza macchie:/ C'è un cielo infinito/ in seno/ al tempo/ che pronuncia/ i nostri battiti/ come un pilastro/ da fondamanti. / Dimmi viandante/ conosci il tuo lampo/ nelle oscurità / ad occhi aperti?

Ana Caliyuri

Trad: Raffaele Serafino Caligiuri

EL ESPEJO

Tuve la tentación de no hacerlo. Es ya tarde para arrepentimientos. Esa noche la lluvia estuvo presente. La recuerdo, pertinaz, por dentro y por fuera.
Mirar una película no es algo que me satisface demasiado, prefiero escuchar música; tal vez porque están de moda las películas donde los zombies se apoderan del inconsciente y después de eso, sólo resta tener oscuras pesadillas, bueno, es un manera de decir, porque claramente el mundo onírico se convierte en agitación, grito y barbarie. No encendí el televisor. Esa noche me senté en el cómodo sillón a recordar tiempos idos; seguramente los tiempos que se han marchado tienen aromas diversos, los míos me recordaron a café con leche con tostadas con manteca, a invierno con escarcha sobre las aceras, a rosales espinosos, a escuela con amplios pasillos, a juventud ensoñada. Y luego, la memoria ¡ crash! hizo ruido, se quejó, se rompió, se cuajó, se licuó, se evaporó; me sustraje, me sublevé, me aliviané, me pesé, me dilaté, cosas de la memoria; pensé, cuando juega a las escondidas con la distancia. Una sensación de asfixio pasó por mi garganta, es que tal vez, por allí es por donde pasan las lágrimas. Ya me ha sucedido otras veces. Es común en los humanos tragar memoria por la laringe. Me alcé del sillón, las lágrimas densas comenzaron a caer imparables. Fui hacia el baño. Me miré en el espejo. Un grito arcano salió de mi boca. Volví a mirarme, una y otra vez. Los ojos, las mejillas, la nariz, la boca. Si , era yo. Estaba en el espejo fijamente, observándome. El único detalle que no me deja dormir hasta hoy, es que en la imagen del espejo no se veían las lágrimas.

Memorable

A orillas de lo memorable hay un gran río de flores fragantes: margaritas de los cielos ante nuestras puertas. No sé dónde habitan los perfumes que se cuelan por los recuerdos, ni cual es el libro de mejillas doradas con su moño cual molinete, sólo sé que eramos niños erizados de sentimientos. Hay un pudor de dulce llamada arrebatándonos el tiempo y nuevamente somos niños de verde hierba y susurros de pecho lleno. A orillas de lo memorable el hado es loco y a veces ciego.

Acto fallido textual

No hay nada más fallido que un texto inconcluso, ni nada más estancado que un texto sin destino. Busco y rebusco en los viejos archivos, todos con el mismo título, y en verdad pareciese que nada definitivamente está inconcluso. Es uno mismo diagramando la vida en palabras. Como si fuesemos puntos suspensivos, un collar con cuentas aún ignoradas, un eslabón abierto a la espera de quien sabe que misterio, criaturas indómitas o domesticadas. Tal vez por alguna razón más allá de la hibridez, algunos textos no finalizan y nos revolvemos en sí mismos una y otra vez hasta retomarlos. Son textos fugaces o en fuga. O nos fugan de la realidad o nos fugamos sin remedio hacia esos cielos de palabras que pujan historias, ideas, sentires, poemas y enésimos etcéteras. Busqué en los archivos de la memoria inmediata; hallé un rompecabezas o dos o tres, todos ellos apegados a mi alma y siendo sombras de mi cuerpo. Sigilosa…mente, mente que sin estruendo ninguno, se debate con lo inconcluso en el herbario de los sueños que titilan su luz de vez en cuando.

Belleza

Hay una fuerza creadora que busca la belleza, sin falsos resplandores ni muertas estrellas. Hay una porción del alma encadenada a esa idea, como si la hermosura me sonriese jubilosa sobre una luz desierta. Hay un refugio cruzándonos, uniéndonos, en la cúpula más clara, desahogándonos de un tiempo de instintos. Me siento gemido de una inoportuna alba, la monotonía añeja de no verla. Después de todo, en el silencio mismo hay un ansia dulce buscando otras huellas. La poesía o busca la belleza, o la crea.

Voz primaveral

Como si el alma
se reconociese
voz
de antiguas voces.
Como si el tiempo
diluyese
las causas
los periplos
y las circunstancias.
Como si el brebaje
de algún cielo eterno
inflamase
nuestros aires
para aletear
la primavera
sin descanso.
Dime viajero:
qué sabes de ti
y de tu destellar
habitado.
Dilo
Y eso ya es bastante.

TRAGADOS

Tragados

por el tiempo

Y el olvido.

Tragados

por la voces

de la injusticia.

Tragados

como pasajeros

de otros huesos,

símbolos muertos

de vientos idos.

Y nosotros

sobrevivientes

sobreviviendo

atragantados

de vida.

Destino

La bruma atosigando el andén, como si estuviese a punto de tragarse todo lo que por ahí pasaba: vagones, personas, esperanzas.

Mónica había comprado dos chocolates. Una pueril manera de pasar el momento amargo que se avecinaría.

No le gustaban las despedidas, nada es definitivo en los andenes. Los trenes vienen y van, pero esa vez sintió que ningún tren retornaría al pequeño pueblo y que con la partida se irían también los sueños.

Lagrimeó sin parar hasta que llegó la formación, danzó entre besos y lágrimas y luego frente a sí misma se juró el olvido, sin percatarse de que el olvido no era un buen aliado, sobre todo porque el maquinista manejaba a su antojo el hado de la estación…

A tientas

A tientas

en los detalles

del origen

a la luz

de lo que espeja.

A tientas

entre los tiempos

extraviados

sin destino

reencontrando

la luz verde

del alma libre.

Dime viajero:

cuál es la certeza

de tus sentidos

cuando encuentras

la huella

fuera del camino.