Impaciencia

La impaciencia carcomía mi cerebro, de tanto en vez, con esfuerzo, lograba detener algún pensamiento para explorarlo. Aunque normalmente la impaciencia lo dejaba raído a la vera de otro pensamiento que, por supuesto, no culminaba su proceso pues el virus de la impaciencia lo destruía. Una especie de intranquilidad lingüística era el síntoma. Ese día de primavera, por error entré en la Galería. Allí estaba él. Algunos, a escondidas, le sacaban fotos o lo toqueteaban un poco. Por primera vez no me sentí impaciente. Él nunca se enteró de mi fortuita curación, tampoco creo que me hubiese escuchado. Me quedé a su lado hasta que la Galería cerró. Luego, ya en la calle, supe que había estado allí, pacientemente, por espacio de más de ocho horas. Un pestañeo de tiempo, pensé. Cuando le relaté lo sucedido a un amigo, me miró con gesto divertido, para luego agregar:

—¿Estuviste ocho horas al lado de una estatua?

—Por supuesto —le respondí, un tanto incómoda—. Al principio tuve palpitaciones, pero luego, me transporté a su tiempo y creo que viajamos juntos.

—Eso que te sucedió se denomina Síndrome de Stendhal.

Obvio que no era cualquier estatua, era el “David” de Michelangelo. La belleza cura la impaciencia. Mi amigo no pudo comprenderme. Hace pocos días me encontré con su esposa en el andén de la estación de la línea Cero. Charlamos de bueyes perdidos, del virus de la impaciencia y finalmente me contó que tenían programado un viaje a Grecia pues su esposo, mi amigo, deseaba conocer a la Venus de Milo…

Máscaras

En la visión

menos desnuda

una máscara

de ser humano

prueba

los contornos

de la mar

hasta que el oleaje

es la voz aguda

que dedica

su memoria

a lo fugaz.

Maschere 

Nella visione 
meno nuda 
la maschera 
di un essere umano 
prova 
i contorni 
del mare 
fino a che l'ondosità 
è voce acuta 
che dedica 
la sua memoria 
alla fugacità.


Trad: Raffaele Serafino Caligiuri

Un gusto para el corazón – Ana Caliyuri & Ada Inés Lerner

Un gusto para el corazón – Ana Caliyuri & Ada Inés Lerner



Ella recordaba tiempos idos, tras la ventana. Sabía que hay cosas que no retornan y aunque sus nietos revoloteaban a su alrededor para animarla, igual se sentía triste. La nieta mayor tomó cartas en el asunto y se apareció ese lunes con un libro bajo el brazo. Marta sonrió al ver el título: “Un gusto para el corazón” rezaba el mismo; lo tomó entre sus manos y lo acarició, luego alzó la mirada y con un dejo de satisfacción le contó a su nieta la ruta de ese libro, del libro de fotos de su luna de miel, “cuando el abuelo era piloto de naves espaciales y volamos al planeta Venus, llamado así por la diosa romana del amor, de tipo rocoso y terrestre, y recorrimos múltiples estrellas, gestamos nuestros hijos y cuando regresamos los trillizos – tu papá y las tías – ya estaban en edad escolar”

Pájaros embalsamados

El peor de los fallos es el engaño a sí mismo; ese fallo suele aletear en la inmovilidad por la falsía de su vuelo; porta las características de un pájaro embalsamado que brilla cual oropel encinto.

 A veces las almas, las personas, se cargan de sentires maquiavélicos, de glorias de papel, de enmascaradas envidias; sin embargo nadie huye por siempre de sí mismo y a costa de un cansancio extra para poder mantener colmado de pompas y carnavales su aleteo extinto, el profundo yo enfermizo se descuida y finalmente nos revela su horizonte comprado que no es otra cosa que un fariseo devenir, hijo de los espejismos. Hay otros caminos: son vías de afán, de escarpados andares, infernales a veces, angeladas en pocas ocasiones; son imprecisas sendas de pérdidas y extravíos,  pues no hay manera de evolucionar cuyo precio no sea perder una parte  de la propia vida.

Para mi subjetivo parecer el horizonte está en otras pupilas; lo veo en los sueños de los que llegan, en las ideas que elevan, en los sentires genuinos, en las palabras augustas o en las menos despreciables, en las más justas, en las más claras o menos indignas. Siempre elegimos hacia dónde caminamos ; particularmente siempre he preferido un paso nimio, aún en soledad, que un batir de palmas vacío.

IMPALPABLE LLANTO

• 
  ¿A quién le importa
  el llanto
  de los pájaros
  en la mañana?
  Nadie
  los ha visto llorar.
  Nadie
  degrada
  sus tinieblas.
  Nadie
  comparte
  su espejo
  con un par de alas.
  ¿ A quién le importa
  la montaña
  de lágrimas,
  escarpada?
  Nadie
  ha hecho
  de esos ríos
  una ruta
  de importancia.
  Dime viajero:
  ¿ a quién le importa
  el llanto
  de los pájaros,
  Impalpable?
  

  
  

La venganza de Poe — Cristian Cano y Ana Caliyuri

Le aseguro que el fantasma de Poe me persigue. Se lo vengo mencionando seguido, pero él lo niega. Me pide tranquilidad y que abandone supuestas lecturas ligeras: me afirma que no tienen ningún beneficio. Me encuentro en su living mientras sirve café y reparo en las ideas Poe y ligeras. Es difícil remediar algo en el momento último. No me va a curar con unas horas más. Me acerco al balcón y miro el firmamento. La astronomía no es lo mío, pero el fantasma  se las ingenió para plantarme un telescopio allí. No diré que estoy a punto de dar en el blanco, tampoco que estoy próximo a un Eureka, pero hay algo que me alienta a ser feliz. .El edificio de enfrente tiene la clave.  La rubia del octavo apunta a mí y yo a ella. Finalmente cruzamos nuestros cuerpos celestes, brindamos con agua; ella es mi eternidad.

FACTIBILIDADES

Es factible

el desencuentro

en el aire

propenso

a los misterios.

La fresca

controversia

de los añosos

ríos

que hasta el fondo

 de las luces

aproximan.

Es el júbilo

cual hechizo

del silencio

que hace

de las horas muertas

nuestros relojes vivos.