ESPECIAS

Me gustan las comidas bien condimentadas, las que huelen a especias. Ese atardecer, grabado en mi memoria, el perfume del tomillo con laurel y ajo inundaba el aire. Supuse que sería alguno de los vecinos del complejo edilicio, en plena actividad culinaria. Yo estaba por cocinar carne al horno, el persistente aroma entrando a través de la ventana generó que recordase otras especias como el romero, el pimentón, etc. Me dije unas papas con romero no estarían nada mal para acompañar el plato. Me dispuse a ir por dos o tres que estaban guardadas en un cajón y en el camino pensé que la vida también se condimenta. No todos condimentamos de la misma forma ni utilizamos las mismas especias…Sólo noté que la peor forma de transcurrir es no hacerlo o peor aún , usando ingredientes mezquinos. Condimentar con aroma rico la vida es una singular elección, me dije a mi misma, mientras sonaba una melodía alada en el aire. Después de todo, la imaginación es un buen aliado cuando de vivir se trata.

RESISTIR

Resistir a fuerza de coraje, con los ojos en el horizonte, las manos enlazadas, los corazones encendidos, las almas acopladas. Resistir a los embates y al clima de las cosas, a los pájaros de cemento, a los falsos cantares, a las palabras vacías, a las frases sin razón y a la sinrazón complejizada. Resistir como camino sin estacas.

PUZZLE

Desempolvo
antiguos versos
a la luz
del reflejo
y son prismas
que destilan
honestidad
en profundos ecos.
Quizá
somos cultores
de paraísos
en otros tiempos.
Dime viajero:
dónde anidan
las llaves
que sucumben
al propio enigma
de sentirse entero.

Dibujo ondulante

Por donde caminamos fluye la vida. Un dibujo ondulante me recordó el zigzaguear de los quebrantos, los grises que no poseo, el cosquillear de la memoria, el cándido nacimiento de los pétalos, y hasta la propia candileja ardiendo primaveras y despedidas.
Por donde caminamos suele desnudarse el ímpetu que subyace a las rutinas y ahí nace la llama de las simples cosas que alegran la existencia, sin más ambición que compartir el espíritu de ellas, sin mesura, con el absoluto en las manos del día.

Sobre la mar de sensaciones semejamos islas extendiendo los brazos a la luz de ulteriores enigmas: el sitio en flor está dentro de uno mismo…

Orfebres memorables

Transita la memoria en el ronco zumbido de un susurro, en el arrullar de un río que busca su cauce, en el aliento de una brisa cierta, en el  discurrir de atajos y senderos. Transita la memoria y somos pájaros nacientes con la visión encendida a lo lejos como llamando a la puerta de otras claridades que han sido nuestras. Tal vez, somos orfebres de estrellas que viven dentro a la espera de iluminar oscuros silencios.

PASAJEROS DE CENIZAS

Hay mundos que derraman herrumbre, cotidianos mundos que pasan inadvertidos…Mundos de hastío, de desesperanza, de misterio, de ignara huella, de existencia hechicera, de claros reflejos antiguos. Ver o no ver las mismas cosas es la madre de todas las angustias y todas las dichas. Mas, esa tregua que nos diferencia, entre nosotros los humanos, tal vez se disipa cuando es el mordisco de la supervivencia quien contempla aquello que nos rodea y nos simplifica. Ver o no ver fuera de los cinco sentidos me recuerda la melodía singular de todos los latidos y me alerta; todo retorna al origen y ese vuelo efímero que intenta despertar a los pájaros enjaulados en sus islas me dice que otrora, mañana y siempre somos pasajeros de un álbum de cenizas.

VOZ POÉTICA/ VOCE POETICA

Y en el mejor de los casos, coronaremos albas con nuestra tácita presencia. Y aún, en el gozo de la nada, todo se tornará florecido, porque un sueño es la sombra vaga que transparentamos con un vuelo digno o indigno. Hay un sobre relieve que no sabe de límites. ¿Quién impulsa a la noche para destilar claros de lunas o negruras enmohecidas? ¿Quién le hablaría al rocío, a la vera silenciosa de un río de palabras sensitivas? Tal vez, es sólo la voz poética quien con hambruna muerde el confín del alma hasta volverla heroica o miserablemente viva.
Voce Poetica  
  
Nel migliore dei modi, incoroneremo albe con la nostra tacita presenza. Ed ancora, nel godimento del nulla, tutto  tornarà fiorito, perché un sogno è l'ombra vaga che traspariamo con un volo degno o indegno. C'è un sopra rilievo che non ha limiti. Chi spinge la notte per distillare chiari di lune o nerezze ammuffite? Chi parlerebbe alla rugiada, alla sponda silenziosa di un fiume di sensitive parole ? Forse, è solo la vocepoetica che morde il confine dell'anima fino a capovolgerla in eroica con la nera fame o viva miserabilmente .

Trad: Raffaele Serafino Caligiuri