Promesas de soñadores

Prometeremos

inmensidades

que nos abarquen

desde el fondo

del latido

hasta la esencialidad

más humilde.

Y seremos noche

Y seremos día

con astros jamás vistos

y silencios

sin las bocas

entre vientos

compartidos.

Prometeremos

mundos justos

que nacen

de la bruma

Y se tornan

lluvia

en días

que nos halagan

con sus labios

recién nacidos.

Más allá

Más allá
de todos los saberes
las albas
la ceguera
Y las cavernas
está el latido
haciendo luz
en la esperanza
de un día
como todos
en donde el sol
es un espejo
que se nutre
de aquello
que hacemos
en la brevedad
de un sentimiento.

Viaje

Iba caminando por la vereda del otoño, a sabiendas de que hay un paso perenne y otro que muere. Y pensé en esto de viajar hacia lo más profundo de uno mismo, y pasar por los lugares comunes y los sentimientos y las creencias y los sueños y las rutas sin atajos y el hambre de preguntas que jamás se mitiga aún en tiempos de ocasionales respuestas. Entonces uno camina de ida y vuelta por el callejón de los recuerdos, y se cruza con anchas avenidas de instantes llenos, de vida y más vida en los pensamientos. Y como cualquier viaje que llenamos de expectativas, se parece a la existencia: todos tenemos un boleto, un pasaje de ida y estaciones repletas. Y he allí el misterio de los días soleados, los sombríos, los de lluvia y hasta los gélidos. Luego, sueño como sueñan los vivos: caminando sin tiempo.

Ideas y latidos

En esta hora

de nostalgia

sobre el dorso

de las ideas

afilo

la palabra

y afilo

el pensamiento

y dejo mi latido

suspendido

en el aire

con el eco

de otros ecos.

¿Será que se fractura

el otoño

y los pétalos perdidos

recuerdan

viejos cuervos

o será que mi alma

transita

errante

para no matar

los sueños?

Inocencia

Y recuerdo de la marea, su salobre, y de la cadencia, el zigzag del viento, y de la profundidad el mayor de los abismos, y del misterio la forma del asombro. Remembranzas de la mar y el alma. Las imágenes perfumadas de preguntas que a la orilla no traen respuestas. Y de pronto como si fuese esa gaviota lejana aspiro al vuelo y nada me intimida, ni siquiera esa inmensidad cargada de melodías que no comprendo, tal vez porque me gusta escribir versos de agua en el aire con inocencia.

Risueño ángel

Sobre el tapiz del alma , revolotea una hermosa voz que porta un par de alas blancas. Colibrí de los cielos antiguos, transparencia que hila las maravillas que muy dentro viven desde antaño. Será que la palabra se hizo de aire o tal vez ha sido el aliento del despertar de un ángel. Tan mío y tan descarnado, tan fresco y risueño como un manantial que juega a sonar entre piedras y pequeños soles reflejados. Se suspende alado y cosecha incontables lágrimas, las fervorosas, las ancianas, las nuevas, las primigenias y las humanas.  Dejará el tiempo de las claridades que, entrañados, reposemos otros lares, o tal vez, será la palabra anfitriona de la fusión inconmensurable entre la carne, el alma y mi ángel.

Grito

Desborda
la figura,
sobresale
de la carne
y se instala
áfono
en la memoria
de la noche
que reaviva
el duelo
entre el grito
y los silencios.
El erizado
recuerdo
corre veloz
y se hace eco
para detenerse
a la vera
de otros gritos
ya muertos.