Memoria

A veces uno recuerda que las flores lanzan el óxido de la memoria y se pone a reparar los propios pétalos; a veces uno recuerda el silencio y las ventanas del alma con vista al cielo, y a veces solo a veces, los días y las noches se visten de recuerdos, en definitiva la memoria es un cuadro móvil enmarcado por el tiempo.

OTOÑO SIN MÁS

¿Quién sabe
en el ocre
del paisaje
cuánta ausencia
es música
que no hemos de escuchar?
¿Quién puede saber
cuán lejano
está el silencio
o cuán cerca
habita
la melancolía
que nos invita
a danzar?
El otoño
está en el cuerpo,
en nosotros
a la mar,
en los celestes
más fríos,
en la hondura
de algún zigzag.
¿Quién puede saber
que es otoño
solo otoño
así…sin más?

Alas etéreas

Pájaros

encerrados

en cajas

y más cajas

encerrándolos

de espejismos

hasta sus inviernos.

La libertad

es de alas etéreas.

No podría verme

en un espejo

que encierra

cajas

dentro de más cajas

para eslabonar

ideas.

Cualquier corporación

mata sueños…

Me recuerdo poetisa

Cuando llega

la tarde

el alma

se asombra

de las pequeñeces

jamás marchitas

y me recuerdo

sin nubes

tan sólo poetisa.

Me aproximo

a un árbol

con sigilo,

él expande

la virtud

de refrescar

los días

y nuevamente

me recuerdo

tan sólo poetisa.

Magnifico

esa sombra

para enjugar

la lírica

en tardes

veraniegas

de palabra y tinta.

Cuestión de género

Eloisa solía caminar desnuda por las treinta habitaciones de la amplia casona. En tiempos primaverales recibía la visita del modisto del pueblo a quien le encargaba tres o cuatro vestidos de telas livianas. A pesar de tener el guardarropa colmado de prendas de todo tipo y color, ella disfrutaba de su desnudez.

La madre de la mujer había fallecido cuando Eloisa era pequeña y el dormitorio permaneció cerrado por más de cuarenta años.

 El sonido de los truenos la ensordeció. Los relámpagos iluminaron el picaporte de esa habitación varias veces. Eloisa interpretó que era un llamado del más allá. Con emoción, giró la llave de la puerta de acceso y la abrió. Las telarañas la asustaron hasta que pudo desprenderlas del rostro. Avanzó hacia el ropero: le intrigaba saber qué cosas había guardado su madre antes de morir. La sorprendió hallar los cajones vacíos y sólo un vestido colgado en la percha. Hurgó en una caja labrada y halló unos pocos recortes de diarios. Los tomó entre sus manos, leyó uno por uno y empalideció. Nunca le habían dicho que había muerto asesinada por su malinterpretado hábito de pasearse desnuda por cuanta habitación hubiese en la casa. ¡Las malditas alergias a las telas! Con tristeza supo que lo que la separó de su madre, entre otras cosas, fue un problema de género…

Cosas de homónimos

Marianella se encerró en la habitación, necesitaba aislarse del mundo. Más precisamente, alejarse de su entorno familiar que le recomendó visitar al médico debido a su constante cambio de carácter. Encendió la computadora para escuchar música, pero la tentación la llevó a abrir la bandeja de entrada de su correo electrónico. Todos los mails querían venderle algo, menos uno: el de su homónima, Marianella Gioia. Lo leyó una y otra vez: nunca había entendido la persistente alegría de esa mujer. Con evidente disgusto abrió la ventana de la habitación para tomar un poco de aire. El día estaba pegajoso, un fiero impulso la llevó a tomar la máquina y arrojarla por la ventana del segundo piso. La vio caer pesadamente sobre el techo de lona de la panadería aledaña, y luego aterrizar sobre un tapiz de flores. Salió al balcón y se asomó lo más que pudo, necesitaba ver la computadora destruida: quería corroborar que hubiese muerto la alegría, pero olvidó que la baranda estaba en arreglo.

UNA MUJER DE SESENTA Primera parte

Una mujer de sesenta años no es ni un vino espumante ni una anciana, pero tampoco es una rosa crédula ni un gladiolo de cementerio. No estamos en la mitad de la vida: ya lo sabemos!!! Tenemos más pasado que futuro y menos paciencia que a los cincuenta para soportar zonceras; sabemos de qué se trata la mentira, el sueño colectivo y el colectivo vacío. Conocemos de debates, de claroscuros, de lágrimas, de pensamientos y convicciones asidos al alma misma. Amamos escuchar música porque ella fue nuestra primera rebeldía: en la letra la idea, en la melodía una guitarra que rasguea fuertes signos. Algunas, somos las enamoradas del Che, las primeras novias de Freud y las que dudan y hacen dudar porque argumentar es parte del camino. No nos gustan las palabras remanidas, siempre le buscamos la quinta pata al gato porque en esa búsqueda implacable alguna vez hemos hallado algo distinto. Nuestras llaves habitan en el cerebro; somos las del jugo de durazno y el humo en la cara como desafío. Las sexagenarias de hoy, aquellas quinceañeras de la década del setenta pusimos en el tapete la libido tan sólo con unos centímetros menos de pollera y kilómetros de libros leídos: las bibliotecas han sido, son y serán siempre un buen destino.  Nos gusta la palabra No, porque en ese No hemos conquistado los Síes que hoy son moneda corriente. ¿Qué le diría a mi vecina que este año será sexagenaria como yo? Le diría que no le creo, que sesenta no alcanza para medir su capacidad de lucha, le diría que seguramente aún nos quedan muchas otras libertades por conquistar, que siempre es tiempo, nuestro tiempo sin tiempo para soñar mundos mejores y equitativos.